Nous ne sommes pas du même monde : un théâtre silencieux qui réconcilie les âmes

QUOI ? Pièce de théâtre "Nous ne sommes pas du même monde" de Brigitte Masson, une comédie douce qui explore la rencontre entre deux mondes opposés à travers le rire et le silence.

OÙ ? Maison des Associations, Saint-Cyprien.

QUAND ? Mercredi 9 septembre 2026 à 17h.

Pas de lumières flashy. Pas de banderole. Juste une porte en chêne massif, un peu fripée aux bords, comme celle d’une église qu’on n’ose plus entrer. On s’y rend sans trop savoir pourquoi. On vient parce que c’est là, et que depuis des années, ici, les histoires vraies ne se racontent pas sur scène — elles s’installent, silencieuses, dans le silence qui suit un rire trop long.

Brigitte Masson n’écrit pas pour faire sourire. Elle écrit pour défaire les nœuds qu’on a tissés sans le vouloir : la peur de l’autre, la méfiance du différent, cette idée sordide que ce qui nous échappe doit être rejeté. Deux personnages. Un vieux pêcheur aux mains cailassées par les filets et l’iode, et une femme d’affaires en tailleur gris, arrivée de Paris pour vendre le terrain derrière la plage. Rien ne les lie. Rien ne devrait les rapprocher. Et pourtant — un café partagé sur un banc, une pluie soudaine, un chien perdu qui aboie à la même heure chaque soir — c’est là que tout bascule.

Le rire vient d’abord. Puis le silence. Celui qu’on ne peut plus ignorer.

On oublie trop souvent que Saint-Cyprien n’est pas seulement du sable et des parasols. C’est aussi cette place où les vieillards viennent boire un café à 9h pile, sous le porche de l’église roman, en attendant la sonnerie de midi. C’est ces ruelles qui sentent le romarin et le pain grillé, où les murs portent encore les traces des poutres du XVIIIe siècle, et où un jour, une femme en tailleur a dû s’arrêter pour demander son chemin — parce que le GPS ne savait pas où trouver l’âme du village.

Elle a trouvé. Pas dans la mairie. Pas dans les brochures touristiques. Mais dans ce petit théâtre de 45 places, où chaque chaise grinçante raconte une histoire qu’on n’a jamais osé dire à voix haute.

Ce n’est pas un spectacle qu’on regarde. C’est un souffle qu’on retient.

On sort avec les yeux un peu humides, sans savoir pourquoi. On ne parle pas beaucoup. On marche lentement vers la plage, et on se demande si, peut-être, ce n’était pas nous, le vieux pêcheur ou la femme en tailleur — ou les deux à la fois.

Le monde n’est pas fait de frontières nettes. Il est fait de ces instants où l’on cesse de parler pour écouter. Où l’on oublie son nom pour entendre celui de l’autre.

Et ça, ici, on le sait. On le vit. Chaque été, chaque automne, dans ce coin de Roussillon qui ne se vante pas mais qui garde ses secrets bien au chaud.

Signe Paul Ferra