BRUITS BLANCS #16

QUOI ? Trois musiciens et trois écrivains, jamais croisés, se retrouvent sur scène pour une performance d’improvisation pure : aucun script, aucune répétition, seulement vingt minutes de dialogue entre sons et mots.

OÙ ? XTREME Bowling Perpignan.

QUAND ? Vendredi 20 novembre 2026.

C’est pas un concert. C’est pas une lecture.


C’est ce qui se passe quand trois musiciens et trois écrivains, jamais croisés, se retrouvent sur scène sans répétition, sans script, sans filet.

Ils ont juste vingt minutes.


Et le silence, avant que les sons ne décident de parler.

Marc Sens avec sa guitare déréglée, Isabelle Duthoit qui fait vibrer des cordes comme on frôle une cicatrice, Philippe Foch qui pousse le piano jusqu’à ce qu’il gémissse — ils n’attendent pas les mots.


Les mots viennent d’eux-mêmes : Lancelot Hamelin, Mariette Navarro, Laetitia Pitz. Leurs phrases ne sont pas des textes. Ce sont des traces laissées par un souffle qui a trop longtemps attendu.

Il n’y a pas de public ici.


Il y a des témoins.


Assis sur les bancs en plastique jaune du bowling, entre les pistes abandonnées et les boules rouges oubliées dans leurs supports. On respire moins fort quand le silence dure trop longtemps.

On ne vient pas ici pour être émerveillé.


On vient parce qu’on sait que la vérité, parfois, n’a pas de mélodie.


Elle a juste un bruit blanc — ce grésillement entre deux stations de radio, cette absence qui fait plus mal que le cri.

Les trois duos ne se parlent pas. Ils s’observent. Un regard, une pause dans la phrase, un accord trop long — et c’est là que ça commence.


Pas de hiérarchie. Pas de chef. Juste des mains qui tremblent, des voix qui se cassent, des mots qui tombent comme des feuilles mortes sur du carrelage.

C’est Perpignan, oui.


Mais pas celle des terrasses ensoleillées ni des marchés aux épices.


Celui-là, c’est la ville qui garde ses portes ouvertes pour les bruits qu’on n’écoute pas.


Celui du vent dans les ruelles étroites.


Celui du silence après un coup de téléphone qui ne vient jamais.


Celui d’un vieux disque qui tourne encore, même quand le sillon est effacé.

On ne vend pas ça.


On ne le met pas sur les réseaux.


Pas d’affiches colorées. Pas de hashtags. Juste un mot en lettres minuscules collé sur la porte du bowling : « Entrez. Ne parlez pas. Écoutez. »

Et quand ça finit, personne n’applaudit.


Parce qu’on sait que l’applaudissement, c’est le bruit blanc de ceux qui ne veulent plus entendre.

On sort doucement.


Les boules rouges sont toujours là.


Les flèches des pistes, encore marquées par les pas d’enfants qui ont joué ici il y a vingt ans.

Et dans la nuit, on continue à entendre ce bruit —


pas dans les oreilles.


dans le creux de la poitrine.

Signe Paul Ferra